Nous parlons avec des mots, nous écrivons avec des mots. Ces mots n’ont pas tous la même nature et n’ont pas tous la même fonction ! D’où les pièges tendus lorsqu’il s’agit de les poser à l’écrit.

L’intervenante propose un atelier où apprivoiser la langue française à l’écrit. Ce sera d’abord un module de 6 séances de 2 heures, reconductible selon les besoins, le jeudi, de 17h à 19h.

Un atelier ludique et rigoureux (les deux termes ne sont pas
incompatibles), sans jugement, avec l’appui bienveillant du groupe.

Un beau défi, non ?

Tarif : 100 € le module, 200 € au titre de la formation continue,
16€ d’adhésion à l’association

Intervenante : Marie-Agnès Chavent-Morel, auteur, formatrice en écriture littéraire et professionnelle, enseignante spécialisée.

2007
Pendant une semaine, les stagiaires ont approché la question de l’Ailleurs, dans des allers et retours incessants entre écriture, lecture, découpage, collage, pour aboutir à une présentation de leur œuvre.

Séance d’écriture, Séance de collage, Pérégriner et trouver l’Ailleurs en soi

PROPOS D’UNE STAGIAIRE :

« Dès le dimanche soir, les lignes de l’Ailleurs s’inventent avec nos mots sur des feuilles blanches ou des cahiers. Nous sommes autour de cette grande table d’écriture, à lire nos textes. Je retrouve le plaisir d’entendre les écrits de chacun… Le voyage en écriture commence.
C’est parti pour une semaine, avec cette impression que le temps va être extensible et… survient le mercredi où je m’affole : textes à retranscrire, collages à déployer, conversations à délayer…

Des jours précieux avec, alentour, des livres, des récits d’auteurs que Marie-Agnès Chavent Morel nous invite à découvrir, juste avant nos silences d’écrivants, cherchant nos ailleurs.
Le plaisir de vivre une semaine entre parenthèses s’intensifie.
Les perspectives de l’Ailleurs deviennent personnelles et créatrices.

Vient le dernier soir avec la balade-spectacle des textes et des collages, que chacun joue, cadeau de vie. »

P.C.

AUTRE PROPOS :

Pour s’immerger dans les mots,
Comme à la piscine on entre dans l’eau de bien des façons,
Entrer dans les textes par le cœur, la sensation, le souvenir, par l’esthétique…
Rester au bord parfois,
Écouter…

Pour rencontrer un groupe amical et convivial,
Pour prendre soin de soi,
S’écouter…

Cet été le stage réservait des surprises : Sylvie nous a accompagnés sur les « ailleurs » de la création plastique… Collage, décollage !!!
Ça découpait, ça collait, « glaneurs et glaneuses », ça se composait, ça se discutait
Ça se créait sous nos yeux….
Au final, des décors-compagnons pour une lecture des tous derniers textes susurrés au papier.
Nous étions « ailleurs », sur les chemins des mots, sur les sentiers de campagne, dans nos émotions partagées.

À l’heure de rentrer, on se surprend à garder un mot : richesse.

MPKL

Chacun en son Ailleurs, le dernier jour

Près de la maison

Ou dans l’intimité d’une chambre d’écriture

Dans un champ

Si ce n’est dans une cage à poule

Et comme souvent dans les histoires, tout se termine par un repas, que l’exceptionnel chef a concocté.

EXTRAITS

De Vivi BERNARD :

Je vous retrouve au loin
molles collines verdoyantes
village paisible et sentiers bordés de buis…
Le chemin a été rude pour accéder à votre paix.

Je veux garder cet ailleurs
où les étoiles se ré-affirment
Je veux garder cet ailleurs
où tous nos possibles se rejoignent

Je veux garder cet ailleurs
où nous créons des matins riants du jour à venir
Je veux garder cet ailleurs
où nous inventons au quotidien notre futur
Je veux garder cet ailleurs
où nous allions nos différences
Je veux garder cet ailleurs
où nous nous engageons dans le soutien
Je veux garder cet ailleurs
où nous amplifions notre avenir
Je veux garder cet ailleurs
où nous agrandissons ensemble une part d’éternité.

Je veux m’engager en cet ailleurs
telle que je suis
envers celui que tu es

De Marie-Pierre KOHLHAAS-LAUTIER :

« L’Algérie en héritage »

Un beau titre dans un magazine.
Puis-je prétendre au titre ?
Aller là-bas
Pour hériter de la lumière et du savoir des femmes.

Là-bas les femmes cuivre et henné
Là-bas aussi les femmes de ma famille lavande et camomille
Le jeu de leurs regards, khôl contre eye-liner

Ne pas choisir
Ce qui souligne encore plus sûrement un regard,
C’est le rêve d’un ailleurs…

De Christian ZIMMERMANN :

Ailleurs en soi

27/7/07

Polyglotte
Des langues bruissent en moi que je porte au plus profond, langue venue de l’enfance primitive portée par la tribu, d’abord langue première dont les vibrations passent par le corps-mère, et s’enroulent indélébile autour de l’axe de mon être, langues héritées qui somnolent en moi dans l’attente d’un éveil, qui voyagent dans ma mémoire avec leurs sonorités qui viennent faire ressac à mes oreilles oublieuses, langues qui attendent de prendre forme, prendre souche en un lieu de frottement possible, langues qui attendent que ton souffle s’en empare pour être proférées, langue du poème qui cherche sa prosodie, langues apprises sur le tas, vocables asséchés par l ‘oubli, langue quis’étiole faute d’avoir été proférée.

Funambule du destin
La chanson dit « je suis né quelque part », j’aurais pu naître ailleurs, dans un autre temps, sur une terre aride et glacée, dans le désert, dans les plaines de la Pampa, au bord du lac Titicaca, dans les faubourgs de Tokyo-Yokohama, en Chine au pied du Kilimandjaro, en Patagonie, dans le Montana au bord du Saint Laurent, en Australie… Ce qui advient après est une autre affaire, le terreau de départ fait souche, l’identité se tresse au gré d’un lieu, d’une histoire, se tresse et se défait pour se recomposer sur d’autres soubassements, empruntant des chemins de hasard.
Je marche le long de cette route, m’éprouve marchant et c’est l’enchantement du monde, l’épreuve d’un pas suspendu entre deux infinis, des infinis de possibles, angoisse primordiale de l’être qui s’en va cheminant droit devant … Ne pas regarder trop en arrière, ne pas regarder au-dessous de soi… À chaque avancée, son effondrement, à chaque avancée, puis viennent les chemins de traverse, les pas de côté qui ouvrent notre regard, nous lestent d’expériences nouvelles. Et puis il y a ce monde plein de bruits et de fureurs qui nous disperse, affaiblit notre être, nous fait oublier l’essentiel ; l’essentiel à nos pieds, l’essentiel d’un paysage, l’essentiel d’un visage, d’une présence, celle de l’être aimé, ce monde pressé nous entraîne dans cette course vers l’oubli. Rester bien en équilibre infatigable sur la corde tendue de notre destin.

Danse
Il te faut toujours soustraire pour ne pas tomber dans la confusion, la lourdeur, l’ennui Arriver à l’épure, comme l’archer zen, pour pouvoir enfin jouer avec la pesanteur, tes pesanteurs. Te souvenir que d’autres avant toi ont atteint ce plaisir rare, cette jouissance qui se lève au fil des pas bien cadencés, bien balancés où parfois tu peux si tu le veux toucher à la grâce. Tu refuses la discipline de l’apprentissage fastidieux alors danse ta danse comme une œuvre d’art. Elle te demandera patience, obstination, toi derviche tourneur de ta vie.

Visage
Ton visage me dit l’histoire de ta vie, me dit l’histoire de tes ancêtres, il me conte au fil des jours sous la peau caméléon des humeurs, tes états d’âme ; ton visage est une énigme indéchiffrable, qu’il m’est impossible de comprendre autrement que par la longue conversation de nos corps, de nos voix. « L’entretien infini » qui s’écrit d’abord dans un profond silence, dans le rire libre d’un enfant, dans le chant de l’oiseau, dans la musique du vent, dans la myriade de feuilles-rhombes qui vivent à l’unisson.

Solitude
La solitude est un jardin que l’on cultive chaque jour, recueillement et présence à soi ; un exercice de familiarité avec son étrangeté première ; Dans le « Qui suis-je ? » c’est être debout dans ses épars, dans ses plis et replis, dans sa confusion, son chaos intéreur, c’est être quelque part où personne d’autre que toi, n’a droit de cité sondeur de tes profondeurs. Au fond de toi, il y un vide abyssal qu’il te faut combler par la parole, l’action, la relation à l’Autre au risque de te perdre. L’autre danger qui te guette est l’oubli de soi dans les gesticulations de ta vie, dans l’immersion dans l’écume de ce monde en fusion, monde au bord de l’asphyxie. Alors comment préserver ces moments salutaires de solitude, ces moments où ne t’épargnera pas le vertige du vide ?

Chant profond
Saetas fléches lancées de la foule pour invoquer Dieu le jour de Pâques, chant du sorcier, du chamane qui tourne autour du corps souffrant, chant de l’aède antique, du griot d’Afrique, chant du guerrier solitaire avant son dernier combat, chant polyphonique des femmes bulgares, chant, a capella des paysannes des Pouilles des Abruzzes, chant des esclaves noirs, des bagnards, chant que tu sauras faire vibrer du fond de ton être.

Clowneries
Mets les bouchées doubles, mets les pieds au mur, fissure ta façade, grime-toi le corps entier de couleurs criardes, agite les grelots de ta folie, fais de tes paroles, des bulles de savon, mets ton bonnet d’âne, regarde-toi dans un miroir et marre-toi !

Terre (chant)
Ballet de libellules sous les ombrages,
Clapotis de rivière qui méandre
Broderie de chant d’oiseaux
Herbes folles, buissons, taillis,
Arbres altiers, arbres penchés, courbés par les vents
Chemin boueux
Chemin qui m’appelle

De Martine RIVOIRE :

Don de la vie

Porter ses pas vers l’esprit libre.
Libre de sentir.
Respirer le paysage.
Être sur un chemin de terre qui craque sous mes pas lourds.
Suivre le sentier dans le sous-bois de buis. L’épaule frôle le feuillage. Un oiseau s’envole.
Écouter les bruits. L’oiseau, la berceuse des feuilles dans le vent.
Écouter, apprécier le silence. Ne penser à rien.

Je respire le parfum des aubépines.
Je goûte l’arôme sucré des mûres.
Mon corps s’abandonne.

Apprécier l’émanation de la terre mêlée à la mousse, aux bois des arbres.
Ne songer qu’à soi.
Humer ce bouquet de vie. Rester. Rester là. Savourer.
Prendre le temps de sucer la tige d’une fleur.
Plonger dans un paradis perdu.
Se noyer dans les essences des bouleaux, des chênes verts, des charmes, des noisetiers, des hautes fleurs sauvages.
S’enivrer.
Rester là, devant un arbre déraciné. Le caresser. Lui parler. Sentir la rugosité de son écorce. De la pousse qui se dérobe de son tronc.
Dévorer des yeux un monde microscopique, les fourmis, les cloportes, les milles pattes.

Ne pas piétiner.

Préserver le trésor dans son écrin.
Le vert des feuilles, l’ocre de la terre, l’anis des jeunes pousses, le rouge des baies sauvages, le mauve des chardons ardents, le bleu du ciel.
En prendre plein les yeux.
Et ce rayon de soleil qui traverse la feuille pour lui donner bonne mine. Panachage de verdure. Couleurs chaudes des tournesols en contre bas dans la vallée.
Les verts chatoyants des arbres dans cette mosaïque de couleur.
Correspondances des complémentaires.
Équilibre.

Douceur de vivre.

LE DÉSERT AVANCE

Loin des minarets, des boutiques panachées, des palmeraies juteuses, de la marée noire des souks saturés ; par la piste chaotique de l’Hamada obscur, poussiéreux et aride, les cailloux se chevauchent grossièrement sous le passage des 4X4. Tu t’impatientes ! Sol disloqué. Le rocher devient caillou, les cailloux deviennent poussière. Au fur et à mesure du désert,, le noir charbonneux, dans un tourbillon se nuance.
Une mixité provisoire s’accentue. Au loin, le désert se dessine.
Tu perds ton regard dans ce chamboulement cosmique. Tu as soif de couleurs. Tu bois le désert. Tu l’absorbes. L’impasse t’oblige à marcher. Tu t’approches. Tu l’atteins. Brouillage des pistes dans ton dos. Plus de repères ! Pas de boussole dans ce labyrinthe de craies coloriées. Du sable, encore et toujours du sable. Rien que du sable farineux. Le vent fouette ton visage, se fraie un passage dans les plis de ta djellaba bleue indigo, irrite tes yeux, et gerce tes lèvres. Le simoun vorace cingle ta peau.
Tu t’abandonnes face aux puits de lumière, aux cuvettes de couleurs des profondeurs charnelles des dunes. Nudité de la terre. Le paysage se déhanche : le creux d’un ventre, l’arrondi d’un sein. Tu escalades les vides et les pleins d’une peau veloutée sous le soleil impérial.
Ton regard capture l’envol de l’oiseau du désert. Il plane, ailes déployées en quête de proie. Figée, tu savoures le magnétisme qui se mérite. Instant poétique d’un spectre lumineux. Pentes panachées, ondulées, lézardées par le vent, maître du site, qui fait puis défait les dunes. Les couleurs se dérobent sous le coucher du soleil : rouge flamboyant, orange sanguine, ambre, ocre jaune, safran, fuchsia, rosé beige, terre ombrée. Couleurs criardes, puis délavées, dans une étoffe aux reflets changeants. Tu te perds dans les contours et les arêtes. L’homme devient minéral, le minéral devient homme.
Le désert devient silence, temps suspendu, parenthèse, arrêt sur image. Un rien. Un tout.
Au loin, des silhouettes filiformes, effilées comme des I s’enfoncent, se brouillent, s’effacent dans la poussière d’étoiles. Tu t’assois sur ton nuage de ciel rouge. Tu suis des yeux la luminance qui devient monochrome. Le jour s’éteint comme la fragilité de la flamme d’une bougie dans le fracas de la nuit.
Le soleil tombe du ciel ! Sous ton regard d’enfant, la nuit se glace.
Ici c’est nulle part.

Martine Rivoire

TRACES D’IRLANDE (extrait)

1
Tu marches, tu marches gravissant la petite route qui serpente entre les collines pelées. Tu n’as pas cessé de marcher sous une pluie fine. Elle poisse tes vêtements pourtant recouverts d’une large pèlerine où s’engouffre parfois un vent coulis aqueux. Poisse jusqu’à ton âme. Tu ne sais pas où tes pas te conduiront. Juste une vague adresse. Un point perdu sur la carte, vers lequel tu crois te diriger. Quelques heures plus tôt, un bus t’a déposé à une croisée de routes. Depuis, le rythme lent de tes pas scande sa musique dans ta tête. Autour de toi, les formes molles des collines s’estompent dans l’humide, comme épongées. Chacune des averses brouille un peu plus les lignes. Tu marches dans le gris, dans d’infimes nuances de gris. Elles t’imposent leur douceur jusqu’à l’angoisse, jusqu’à ce que, de temps à autre, affleure une inquiétude sourde, lancinante. « Trouverai-je un gîte pour la nuit ? ». Alors, tu pousses ton pas, tes battements de cœur s’accélèrent. Tu voudrais voler pour atteindre ton but. Ce but perdu dans le brouillard, perdu dans cette moiteur qui te prend à la gorge. Au début, l’allégresse d’une liberté sans limites. Mais très vite cela te revient en leitmotiv.. Tu le sais, il y a dans ce moment comme un défi que tu te donnes. Surmonter ta peur en allant droit devant. Mais tes vieilles peurs, tu ne les as pas vraiment domestiquées. Elles surgissent là où tu ne les attends pas, du fond de ton être. Elles libèrent leur ménagerie folle. Tu as beau te raisonner, elles s’agrippent à tes basques. Ton sac pèse de plus en plus sur les épaules. Envie de stopper net. De laisser hurler ta solitude comme un loup cerné par une meute. Tu te mets à chanter à tue-tête. N’importe quoi. Et tu te souviens de la scène qui t’a saisie aux tripes par une nuit de St Sylvestre dans une salle d’attente avant le départ de ton train pour l’Italie. Une nuit glaciale où deux hommes à la dérive, deux amis, se sont mis à chanter tous les standards du rock qu’ils possédaient, pour se donner le courage qui leur manquait.
Tes pieds sont douloureux, chauffés à blanc dans tes chaussures mouillées, tes mollets durcis par l’effort dans ton pantalon détrempé. Tu en viens à maudire cet endroit qui a nom nulle part.
Pas après pas, tu hurles ta chanson, pour ne pas faiblir.

2
Fouetté par les embruns, bousculé par les embardées du bateau résistant aux fortes houles prenant d’assaut le bâbord, tu parviens au terme de ta traversée dans l’île. Tu remontes lentement l’unique rue qui part du port, ton guide à la main. Tu trouves la modeste maison de pêcheur de ton hôtesse. Elle t’accueille avec son regard bleu, d’un bleu transparent comme délavé, un sourire léger. Le sourire de la vieille dame est encadré de rides incrustées dans une peau tavelée. Elle t’accueille avec cette voix pleine de feutre que tu as peine à comprendre. Tu sais que tu seras ici chez toi, l’espace de ton court séjour dans l’île. Dans la petite chambre t’attend le lit avec son gros édredon.
Promesse d’un sommeil lourd et sans rêves.

Christian Zimmermann

À la poursuite de LANCELOT

Un feu de camp dans le Yosémite. L’odeur âcre du bois pourtant sec. Le feu pétille – rubans de fumée, volutes élastiques autour des branches. Sous ce ciel d’été profond, le clignement des étoiles éveille en elle ces instants d’été au Prège, lieu de son enfance. Dans une réserve de chasse forestière, le pavillon à l’abandon avait été une aubaine pour ce premier amour étudiant.
Elle avait rencontré Charles après sa réussite au concours d’École du Cinéma. Quel enthousiasme alors ! Concrétiser ses rêves de toujours.
La famille avait longtemps douté de son choix. Ils la connaissaient rêveuse, passionnée de photo, sans cesse à filmer depuis que son frère lui avait donné une caméra, à filmer la famille, au quotidien. Photo et caméra, elle les avait autour du cou dès qu’elle se déplaçait, se baladait dans la campagne.
Jeune adolescente, combien de fois avait-elle été transportée en lisant Lancelot du Lac dans une ancienne édition cartonnée. Assise dans les joncs, au Prège, un plan de baignade où d’énormes pierres joufflues retenaient les eaux vives de la Semène. Maud résistait aux taquineries joyeuses et rafraîchissantes de ses camarades qui auraient aimé l’entraîner dans leurs jeux d’eau.
Le bois de la Fressange, près de chez elle, lui servait de décor pour de grandes fresques de reconstitution de cavalcades de chevaliers traversant les forêts pour des guerres seigneuriales sans merci. Il y avait ces galops-là. Et parfois, Lancelot lui-même, sans casque, cheveux au vent, égaré dans cette forêt bruissant de mille sortilèges, s’imposait sur un cheval piaffant et cliquetant de blanc. La jeune princesse, dans sa robe longue, légère et soyeuse, fluide dans le vent, couronnée de fleurs des bois, surgissait, puis disparaissait quand Lancelot croyait la rejoindre.
Combien d’heures n’avaient-ils pas discuté avec Charles, des plans, des couleurs, des jeux de saisons pour mettre en valeur la beauté du sous-bois ? L’éclat de la neige, les brumes cotonneuses de printemps, le jaillissement net des genêts en fleur, la touffeur de l’herbe, l’été, quand le souffle chaud de la terre est vite rabattu par la caresse d’un vent frais. Comment filmer le goût très doux des myrtilles, au violet sobre et subtil ? Leurs discussions enivrantes, leurs premières approches de la technique, les portaient loin dans la nuit. Éclairés par l’incandescence des braises, ils écoulaient leur provision de babets et branchages, grillaient quelques saucisses en buvant des alcools forts. Vieux marc, vin de noix ou d’orange.
Leur idylle n’avait pas duré très longtemps.
Une jeune, entêtée de politique et d’avant-garde, avait rapté Charles à Maud. Elle avait travaillé plus dur. Cela avait été une chance. Elle avait été reçue première de sa promotion, tout de suite remarquée par le producteur qui avait ses entrées à Hollywood. Comment résister à ce succès ? Un mari informaticien de talent, deux enfants, prolongeaient les maillons de son bonheur. Dégagée d’obligation financière, elle s’adonnait à la création sans complaisance. Son côté trop frenchy l’avait écartée des grandes productions. Elle avait alors eu tout loisir de peaufiner son œuvre « À la poursuite de Lancelot ». Sélectionnée à Cannes, elle s’était taillée un joli succès auprès des medias français.
Charles, s’était orienté vers les documentaires, elle n’avait plus entendu parler de lui.
Après le succès du film, elle avait pris des vacances avec son mari et les enfants, tous les trois comblés par sa présence .
Elle avait parfois la nostalgie de sa Haute-Loire, bigrement inexistante de ce côté de l’Atlantique ! Ils avaient de longue date, programmé un voyage familial en Haute-Loire. Ses filles comprendraient-elles cette nature rauque ? Elle leur lisait beaucoup d’histoires en français, celles qu’elle avait adorées. Pour  » Lancelot », elle avait attendu qu’elles entrent en adolescence .
C’est de retour de ce voyage à ses sources françaises que la famille avait sombré en mer lors du crash de l’avion.

Seule, la plus jeune des filles a survécu.
Elle vit dans les brumes de la côte est. Elle écrit des Bandes Dessinées futuristes, le héros, un Lancelot du troisième millénaire.

Françoise Scohy

Je reviens d’Italie, du Japon, du Maroc…. sans décalage horaire… Je suis partie sans appréhension, je reviens prête à recommencer. Le bilan dépasse tout ce dont j’aurais pu réver.
La créativité de l’animatrice qui fait tourner les neurones à une vitesse équivalente aux neutrons…
La qualité des mets élaborés par notre cuisinier et le choix et amalgame des plantes aromatiques qui donne une saveur subtile à tous les plats… Le choix des vins, l’ambiance, l’environnement, la diversité des participants… et j’en oublie…
Tout se résume en un mot : MERCI.

Oui, ce fut un beau stage que ce stage-là. Des stagiaires à la tâche dès potron-minet, des stagiaires en quête de créatif, bataillant avec leur écriture, sans condescendance, cherchant toujours plus avant, le « juste mot » celui cernant au plus près le rythme et la musique du texte à venir, source mystérieuse, à l’intime de chaque être.
Belle émotion à l’écoute de la lecture-spectacle offerte en fin de stage et construite de main de maître par d’audacieux bâtisseurs.

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Claudine Genet :

Mousse au chocolat

Une fois arrivée à la maison de ses grands-parents, Lisbeth ouvre tous les volets et laisse quelques fenêtres ouvertes pour chasser le temps accumulé entre ses murs depuis leurs décès. Ensuite elle va dans la cuisine, avec l’espoir de se faire une tasse de thé. Il faut d’abord qu’elle mette la main sur la boule à thé de Grand’mère.

Elle contourne la table en bois toujours aussi vaillante avec ses cicatrices, taches et entailles, marquée par le temps passé à préparer des repas. Elle s’approche du grand buffet, les trois portes du haut séparées par deux niches des trois portes du bas. Un vrai et bon buffet regorgeant de vaisselle et d’objets insolites, capables de répondre à toutes les demandes d’une cuisinière avertie.
Trois tiroirs, un grand au milieu. Elle cherche simplement la boule à thé, elle sait qu’il y en a une.

Lisbeth ouvre le tiroir de droite. Il est rempli de livres et feuilles, des recettes de cuisine, découpées dans des magazines, recopiées avec une écriture appliquée. Elle lit les titres les uns après les autres. Elle s’arrête sur « Mousse au chocolat », pose les autres sur la table et s’assied sur une des chaises en bois.

« Mousse au chocolat ». Une odeur de chocolat fondu flotte déjà dans la cuisine.
Cette mousse si moelleuse, si légère et, pourtant, une fois en bouche, si forte et intense. À peine avalée une cuillerée, l’envie immédiat de recommencer jusqu’à ce que le ramequin soit vide, obliger de s’arrêter, de poser la cuillère. À ce moment-là seulement, une lourdeur du côté de l’estomac rappelle l’inconvénient d’être si gourmande. La prochaine fois… pas besoin de promesse, cela se passera de la même façon, le plaisir restera intact.

Un souvenir, un instant, un délicieux bonheur lié à Grand’mère. Elle lui a appris à faire cette mousse en lui laissant racler et même lécher les plats et ustensiles qui lui servaient à la préparer. Chocolat noir fondu encore trop chaud, blancs d’œufs en neige si légers et fades. Il y avait surtout le denier saladier dont le contenu, bien raclé à la grande cuillère, remplissait les ramequins. Sa petite cuillère arrivait quand même à retirer suffisamment de mousse pour se sentir de connivence avec la cuisinière avec qui elle finissait par laver cette vaisselle dans l’évier, montée sur un tabouret.

Un peu écœurée, Lisbeth range les recettes, oublie le thé. Elle a besoin de prendre l’air, elle sort dans le jardin.

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Lecture en public des textes et poèmes reçus sur ce thème

Texte de Georges David

Enfance……

Bonjour, je m’appelle Rafin, oui, c’est mon prénom. Rafin , R,A,F,I,N,. Pourquoi Rafin ?

Dans les années 40, ma mère et mon père se rencontrent et décident de me procréer.« Si c’est une fille, on l’appellera Camille, si c’est un bambin, ce sera Séraphin. »

De fréquentes alertes, toujours de nuit, obligent maman, avec son ventre qui s’arrondit, et papa, à s’éloigner dans la campagne afin d’échapper aux bombes lancées avec imprécision par les avions alliés sur les usines de la vallée.

Est-ce à cause de cela que je me présente un peu plus tôt ?

« Toc toc , ouvre maman, c’est moi, papa a mis sa graine il y a presque neuf mois. »

Maman ouvre. Je sors.

« Fais pas chaud !

— Bien sûr , dit la sage-femme, c’est encore l’hiver. »

Papa se rend à la mairie. En chemin, il rencontre un, deux, trois, puis plusieurs amis avec qui il visite quelques bistrots, histoire de fêter son marmot.

 Au bureau d’état civil, mon père n’est plus très clair :« Je viens déclamer la naissance de mon garçon. »  L’employé sort le grand registre, papa son livret de famille. À la mention prénom de l’enfant papa hésite. « Ce n’est pas Robin, j’en suis certain,…. ce n’est pas Martin…..   Aidez-moi un peu, voyons ! « 

L’employé regarde l’heure à la grosse pendule murale ; 18h58. On ferme dans 2 minutes. Il lance :

« Gaston ?

  — Ah non , ça se termine par « in ».

  — Gabin ?

(fredonné) » Un gabin de Paris, c’est tout un poème,….   non plus. »

 Tout le personnel de la mairie, prêt à partir, est là, suspendu aux lèvres de papa. Soudain : « 

« Séraphin, crache mon père, Séraphin , oui Séraphin »

Le premier coup de 19 heures sonne à l’église voisine. Le fonctionnaire trempe sa plume dans l’encre et écrit : Rafin , R,A,F,I,N.

Cet aphorisme de René CHAR tiré des « Feuillets d’Hypnos » a, parmi d’autres, retenu mon attention pour cette page philosophie car il sonne comme un défi, comme une provocation à la pensée.
Char lui-même ne définit pas le contenu de ses Feuillets comme des aphorismes mais comme des notes. Nous reviendrons sur les circonstances qui présidèrent à leur rédaction. Dans son court propos d’introduction, c’est en poète, avec la fulgurance et l’énergie propre de son verbe que Char s’exprime. En témoigne le passage conclusif de sa présentation liminaire des Feuillets :
« Ces notes marquent la résistance d’un humanisme conscient de ses devoirs, discret sur ses vertus, désirant réserver l’inaccessible champ libre à la fantaisie de ses soleils, et décidé à payer le prix pour cela. »
Ce passage, s’il nous signale avec force l’engagement du poète, sa dimension morale, indique aussi le point extrême et le risque inhérent à la manifestation, l’expression de cet engagement. Par leur concision, leur caractère énigmatique, ces notes et particulièrement celle dont j’ai choisi de tenter de creuser le sens, participent pleinement de ce genre philosophique pratiqué par maints philosophes depuis l’Antiquité.

« Texte court constituant un tout de signification » (définition empruntée au dictionnaire de philo de C. Godin), l’aphorisme, par sa brièveté, le caractère extrêmement ramassé, parfois énigmatique de sa formulation, me semble, en la circonstance, adapté aux notes des Feuillets. L’aphorisme se refuse en effet, à tout développement discursif explicatif, à tout commentaire et par cette réserve même, ouvre un espace, crée une attente, nous invite à le penser, le méditer. Il suscite chez qui le reçoit, quelque chose comme un écho, une approbation, une contradiction, un questionnement. Reprenons chacun des termes pour les relier en un même mouvement discursif pour le coup !
Approbation constituerait, à un premier niveau d’analyse, une adhésion (au sens physique de : coller à), un accord, la reconnaissance d’une vérité communément partagée… Assentiment, l’aphorisme ne revendique-t-il pas par ce caractère fortement assertif, voire performatif (qui contient en lui-même parfois une potentialité d’action), l’énergie interne qui le soutient, un caractère d’évidence ? Pourtant, dans le même temps, cette assise n’est-elle pas d’emblée ébranlée dans sa formulation même, ne contient-elle pas en germe, sa propre négation ?
Contradiction donc, c’est-à-dire opposition terme à terme à la proposition initiale, un énoncé qui prendrait l’exact contre-pied de l’aphorisme. Par exemple, ici « En tant qu’il est répété, l’acte ne saurait être vierge ». Cette négation de ce qu’affirme Char dans sa note, signifierait que le fait même d’être répété est de nature à disqualifier le caractère vierge de l’acte. Vierge donc nouveau, pur, « intact », « qui n’a été soumis à aucun usage, à aucun travail » débarrassé de tout soupçon de reproduction du même. Autrement dit, en tant qu’il est répété, l’acte contiendrait en lui une histoire ou la trace d’une histoire qui serait la négation même de sa nouveauté. Le qualificatif « vierge », nous renvoyant aussi aux connotations plus directement liées à la sexualité comme continence, chasteté, et bien sûr, à la religion. On voit déjà dans cette énumération, le caractère à la fois polysémique et problématique de ce terme, problématique en ce sens qu’il apparaît d’emblée comme chargé de connotations morales, religieuses. Le choix de ce terme par Char nous fait signe pour ne pas éluder cette complexité et nous renvoyer sinon à une lecture mystique ou spirituelle de l’aphorisme, du moins ce qui peut s’en rapprocher, poétique (cousinage pointé par Yves Bonnefoy), morale, et somme toute philosophique. Nous voici donc engagés dans le troisième terme évoqué en introduction, celui de questionnement.
« Mettre à la question » c’était mettre à la torture dans le but de forcer l’accusé à l’aveu.
Questionnement pour nous à propos de l’aphorisme de Char qui consiste à tenter d’en déployer (expliciter) la complexité qui s’y trouve contenue (impliquée, c’est-à-dire enfouie, engrammée dans ses plis), d’en exprimer toute la substance. Cet itinéraire, ô combien fastidieux, ayant peut-être pour but moins de nous apporter les lumières de la raison que de nous apprendre quelque chose sur nous-même et, singulièrement dans le registre de l’agir, nous aider comme ce fut le projet de la sagesse antique, à nous gouverner nous-même. N’oublions pas la définition du terme même de philosophie « amour de la sagesse »

Revenons à présent, à l’aphorisme de Char « L’acte est vierge même répété » : un questionnement philosophique consiste par conséquent, à tenter de s’élever au-dessus des évidences premières ; nous avons vu aussi que l’aphorisme et singulièrement celui de Char, par son caractère paradoxal, énigmatique provoque lui-même ce mouvement. On appellera ce mouvement, interprétation, ce qui nous permettra de laisser le champ ouvert à d’autres possibles, à des objections.
Comment alors aborder ce caillou noir, cet aérolite ? Extraire les mots de leur gangue, de strates de sens accumulées par l’histoire de la langue, autrement dit l’étymologie ? Une démarche quelque peu laborieuse, pas dénuée d’intérêt…. mais que les fulgurances et l’opacité du verbe de Char ne manqueraient pas de décourager le tâcheron que je suis ! D’ailleurs n’entendons-nous pas le poète nous dire au début des feuillets « Ne nous attardons pas à l’ornière des résultats » ou pire pour notre propos, « Curiosité glacée. Evaluation sans objet ».
Un détour historique ne manque pourtant pas d’intérêt, détour historique et contextuel pour sonder les circonstances qui ont amené le poète de la Sorgue à rédiger ces fameux « Feuillets ». Nul n’ignore à présent, peu après ces moments désormais ritualisés et dûment monnayés par notre système éditorial, la rafale de célébrations, commémorations et autres hommages qui ont pris pour cible notre poète à l’occasion du centenaire de sa naissance, c’était en 2007, il y a bien longtemps déjà dans notre monde pressé et stressé. _ La circonstance majeure qui préside, en effet, aux « Feuillets d’Hypnos », est la Résistance, l’engagement du poète entré en lutte contre l’occupant nazi. Sous les traits du capitaine Alexandre, Char met en veilleuse son écriture pour se consacrer à l’action, diriger, animer, inspirer un réseau de Résistance. Il rédige donc ses aphorismes sous l’empire, l’emprise de l’action et ses urgences, la tension physique et psychique qu’elle provoque. Echo (le fameux Verbe performatif !) à l’action, aux dangers encourus dans le maquis par lui et ses hommes. Circonstance qui nous permet d’orienter notre lecture et de comprendre l’énergie et la concentration de cette écriture. En parcourant les 237 aphorismes des « Feuillets » on voit qu’au-delà de cette première approche, le poète nous livre lui-même une piste d’interprétation possible au numéro 207, il nous dit en effet : « Certains de mes actes se frayent une voie dans ma nature comme le train parcourt la campagne, suivant la même involonté, avec le même art qui fuit. ». Je relève « se frayent une voie dans ma nature », « involonté » et « art qui fuit ».

« Ma nature » si elle peut se retrouver dans des équivalents approximatifs comme caractère, tempérament etc.…, l’expression « mes actes se frayent une voie dans ma nature » semble nous amener au-delà d’une simple indication psychologique. La connotation très physique qu’induit l’expression nous entraîne à dépasser le fameux dualisme corps/esprit ou psyché et à considérer ces deux entités comme un tout engagé dans l’acte, sans prééminence de l’un par rapport à l’autre, comme le pensait Descartes de la raison dominant le corps « comme un pilote en son navire ». Le néologisme « involonté » semble lui aussi nous conduire dans cette voie d’interprétation. On peut, paradoxalement, rapproché cette involonté de la notion nietzschéenne de volonté de puissance, autrement dit, pour l’auteur d’ « Ainsi parlait Zarathoustra », cette notion doit être entendue comme une notion dynamique qui participe de la nature universelle de la vie c’est-à-dire, une force éminemment créatrice (non ce travestissement opéré par les nazis avec la complicité de la sœur de Nietzsche, de volonté de domination). Avec la métaphore du train Char renforce, redouble son expression et conclut par cette notation, « avec le même art qui fuit », qui ouvre à une autre dimension, plus énigmatique. « Un art qui fuit » évoque la fuite du temps, l’impermanence mais aussi le geste poétique, cet art qui fuit n’est plus verbe, il s’incarne, se manifeste, se prolonge directement dans l’action.
Tous ces éléments réunis semblent entrer en résonance avec deux philosophes forts éloignés de nous dans le temps et presque contemporains l’un, qui participe de l’origine de la philosophie occidentale, Héraclite (VIème siècle avant J.C.) et l’autre, chinois, Lie Tseu (Vème siècle avant J.C.) Tous deux affirment que « tout change, tout se transforme », à l’image du fragment célèbre d’Héraclite « on ne se baigne jamais deux fois dans le même fleuve ». Tout change, tout se transforme » signifie aussi que nous sommes pris dans le flux des choses. On peut en déduire que nos actes, même s’ils semblent se répéter à l’identique, sont appelés à se transformer. Leur valeur, leur tonalité change, en fonction des circonstances, leur signification se déplace sans que nous en ayons, le plus souvent, conscience.

Il me paraît opportun d’évoquer à ce stade de notre développement, la conception psychanalytique (ou tout au moins portée par une partie des psychanalystes) de la notion de répétition. Freud en premier lieu, voit dans cette tendance qu’a le sujet à revivre symboliquement et de manière inconsciente des situations traumatiques (ce qu’il appelle compulsion de répétition) une expression de la pulsion de mort. Char, au contraire, nous indique que l’acte même répété est toujours vierge, on pourrait dire neuf, dans le sens où comme d’autres psychanalyste l’acte dans son authenticité absolue est d’abord traversé par des forces inconscientes, le désir, (mes actes se frayent une voie dans ma nature dit-il), avant que d’être acte conscient, soumis à notre volonté et à la raison raisonnante.
C’est assez dire, la puissance de l’intuition, notamment dans les moments où notre être est comme débordé de toutes parts par l’urgence de l’action. Certains moments critiques que Char a connu, l’inclinent à penser ainsi l’acte (comme production d’une ou d’une séries d’action) comme la décision (on pourrait ici parler de moment décisif) qui le prépare comme largement soumis et conduit par des forces qui le dépassent. Répétition n’est ici pas à entendre comme routine, piétinement, répétition mécanique des mêmes gestes, la répétition amène au contraire à redécouvrir à chaque instant la puissance (au sens aristotélicien) contenue dans l’acte. Acte qui signifie ici, agir et être agi dans une dialectique vécue par l’être dans le mystère du lien qui le lie indéfectiblement au Tout, au monde. Comme le geste de l’archer Zen (ou celui du peintre calligraphe) dépourvu de toute volonté, en quelque sorte branché sur l’énergie (Ki ou Yi) universelle, parvient à toucher le centre de sa cible. L’archer (ou le calligraphe) parvient ainsi à atteindre cette plénitude du geste en deçà ou au-delà de toute technique. Ceci n’est rendu possible qu’au prix d’une abdication de toute intention et de toute volonté donc acceptation de la dilution du moi dans le Tout (ce que les japonais appellent satori, les Chinois, le Tao), donc acceptation d’être re-lier. L’archer Zen, étant à la fois, la flèche et la cible.

Bergson tout en n’allant pas aussi loin dans cette ordre de pensée, la rejoint par ce qu’il appelle « l’acte libre » dont il dit que « seul l’acte qui émane de notre moi profond « fondamental » et non cette croûte faite de sensations vagues, d’impressions, de mentalisation » croûte qu’il compare à un magma, à une sorte d’agrégat. Pour l’auteur de « l’évolution créatrice », « seul l’acte où l’âme entière est engagée dans une décision libre apparaît comme libre » et précisant sa pensée, il poursuit : « l’acte est d’autant plus libre que la série dynamique à laquelle il se rattache tendra davantage à s’identifier avec le moi fondamental ». Bergson oppose l’acte libre à la somme de nos actions quotidiennes qu’il assimile à « des actes réflexes ».

Je ne peux enfin résister à propos de la répétition, à évoquer ce que représente répétition dans le monde du théâtre, du spectacle vivant. Cette pratique que l’on voit déjà directement évoquée dans un passage (à la scène 1 de l’Acte III) du « Songe d’une nuit d’été » de Shakespeare où un groupes d’artisans s’efforce de mettre en scène avec un moyen fort rustique, la fameuse scène où Pyrame courtise Thysbé en vue de la présenter devant la cour de Thésée.
La pratique de la répétition au théâtre n’est pas seulement le fait d’un entraînement, d’un perfectionnement de l’œuvre comme l’artisan mettant tout son art à former l’objet le plus fini, elle est d’abord, un saut dans l’inconnu, une quête, une recherche, une expérimentation à partir d’un texte, c’est-à-dire d’êtres de papier, (ou à partir de tout autre matériau). La répétition, en ce sens vise, à rentrer dans la compréhension la plus haute d’un texte, à tenter d’en saisir la complexité, à casser les évidences d’une première lecture littérale, en expliciter la richesse des enjeux. Il s’agira aussi de mettre en mouvement un collectif d’acteurs, de mobiliser l’intelligence collective, comme la singularité de la personne de l’acteur pour tendre vers la représentation qui est à la fois aboutissement d’une recherche mais aussi idéalement réactivation de cette recherche par l’interaction toujours risquée, renouvelée avec le public. Dans cette pratique qu’est le spectacle, l’acte lui aussi doit tendre à rester vierge… même s’il a connu beaucoup de répétitions. Peut-être, le but ultime de la répétition est-il non de perfectionner une mécanique mais de faire advenir, à chaque représentation, du nouveau.

Ce court essai n’avait d’autre but que d’esquisser quelques pistes de réflexion à partir d’un énoncé a priori paradoxal résistant à l’analyse, à une compréhension immédiate, comme beaucoup de notes ou de poèmes de R. Char. Ce que j’ai voulu montrer c’est que ce genre de provocation à la pensée peut nous conduire loin des territoires balisés du rationalisme et nous inviter à nous aventurer à penser autrement, nous donnant la chance d’approcher des pratiques aussi diverses que la littérature, les arts, d’approfondir notre relation à nous-même, l’art presque oublié des premiers philosophes, l’art de nous gouverner nous même.

J’attends bien entendu vos réactions à cet article, vos suggestions ! Christian Zimmermann/juin 08

Lectures : R. Char – Feuillets d’Hypnos – folio plus Héraclite – les fragments coll. GF Lie Tseu – Traité du vide parfait – idées Gallimard E. Herrigel – Le Zen dans l’art chevaleresque du Tir à l’Arc – Ed. Dervy H. Bergson – Essai sur les données immédiates de la conscience – PUF

Le Maître Penseur et le novice
récit

Parcourant le long couloir éclairé par de mornes néons, il se dirige vers la salle, passant devant des portes closes entr’ouvertes çà et là sur des bureaux inoccupés, des portes à double battant, flanqués le plus souvent d’un numéro ou d’une plaque portant des inscriptions. Ils sont déjà une bonne vingtaine massés devant la porte, attendant un signal, probablement son arrivée à LUI. La grande salle est encore inoccupée. Autour, courant le long des murs et des baies vitrées donnant sur une cour intérieure, des tables aux plateaux de bois clair usés par des générations de laborieux, des rangées de chaises dont on aperçoit les dossiers en contreplaqué écaillé.
Ils se sont engouffrés dans la salle, se sont installés à SA suite après que son accompagnateur LUI a ménagé un passage au milieu d’eux. Au fond de la salle, devant le tableau en stratifié blanc, un grand espace libre l’isole LUI, alors qu’ils ont pris place, entassés sur les chaises alentour, se faisant des politesses, se faisant de petits signes de reconnaissance, ne pas être les derniers à occuper les bonnes places comme s’ils voulaient tous le voir, LUI, assis seul au milieu d’un espace vide. Saisi brusquement par le trac, Il est resté planté là sur le seuil de la salle, par crainte d’être placé trop près de LUI, d’être exposé aux regards de l’auditoire, près de l’Autre là-bas en train d’étaler quelques notes éparses. Une chaise était encore libre, entre un barbu chaussé de grosses lunettes de myope, à la barbe envahissante, broussailleuse, et une frêle jeune femme au teint diaphane, aux cheveux blond vénitien. Il s’y installe dans la précipitation, à distance respectable, noyé dans la masse de ceux qui se sont pressés pour venir l’écouter LUI. Puis, toutes les places laissées libres ont été occupées par eux, ceux qui semblent constituer sa garde rapprochée à LUI. Il se dit « garde rapprochée », puis se ravisant pense « disciples » bien que la scène n’ait rien à voir avec la sainte Cène, quoique…
Il n’entend rien à ce qu’il dit LUI, l’autre, là-bas, du haut de sa chaire –quoique rien ne le distingue des autres – du haut de son magister, du haut de son savoir spécialisé et encyclopédique, capable de se mouvoir avec aisance dans des domaines de la connaissance, éloignés, tout en restant fermement aimanté au fil de son raisonnement, malgré les digressions surprenantes, quoique toujours éclairantes qu’il apportait à son sujet. Il se demande comment tout cela s’était accumulé dans sa tête à LUI, qu’est-ce qui avait pu déclencher cet appétit de savoir, pour suivre cette trajectoire où une pensée se forme au fil des jours, à coups de prises de notes, de réflexions, de rêveries, de questions, d’hypothèses comme un tout ordonné par un lent processus de coagulation en un amas cohérent, en quelque chose qui ne sera pas tout à fait nommé mais qui porte en lui déjà latent, un sens, ouvre une voie, une voie nouvelle pour de nouvelles questions. Sens qui ne peut naître que d’une certaine confusion avant qu’un concept nouveau ne soit formé. Il se demandait comment cet Autre là-bas, qui parlait comme en un long monologue distillé dans une conversation entre amis, était parvenu à suivre ou plutôt à tracer son chemin dans l’épaisse forêt des notions, des références, des problématiques récurrentes abordées depuis des millénaires avant LUI. Il se demande quel trajet, LUI, l’Autre avait effectué pour en arriver là, là où Il en était maintenant, à incarner cette parole dans cette voix, ce flux verbal fluide avec ses tours et ses détours, ses incises, ses commentaires, ses questions envoyées à l’encan comme si de rien n’était, à un auditoire pétrifié. Il se demande si cette aisance, cette virtuosité de l’intellect qui rayonne autour de LUI, avait un corps, s’enracinait, trouvait son lieu de germination dans un corps auquel il fallait une respiration, ce que les anciens appelaient une complexion particulière qui facilitait la métabolisation de ce savoir, son alchimie – métaphore éculée, faible convenue trop peu subtile pour saisir la complexité de ce processus génétiquement, viscéralement enclenché depuis l’enfance.
LUI, l’autre là-bas, entouré de sa cour, de ses affidés qui ne pouvaient revendiquer autre chose que de n’être que de pâles copies du Maître, de simples faire-valoir, intelligents certes, qui avaient déjà gravi quelques échelons de sa pensée à LUI, des initiés qui parfois d’une question chantournée pouvaient embarrasser l’auditoire mais qui ne parvenaient jamais à le déstabiliser LUI, qui avançait imperturbable dans son discours, sans hésitation ou marquant parfois une légère hésitation, une hésitation feinte, comme la feinte de corps d’un boxeur ou d’un joueur de football pour mieux prendre l’adversaire, le questionneur imprudent, à contre-pieds, le prendre à son propre piège, non pour l’humilier mais pour englober sa question dans le fil de sa démonstration à LUI, entraînant toute cette meute d’assoiffés de savoir, là où ils ne l’attendaient pas, LUI. LUI, leur révélant impitoyablement, quoique toujours avec élégance, tendresse presque, leur inaptitude relative, pour certains, à le suivre sur les sommets de la pensée qu’IL leur faisait brusquement entrevoir. LUI, avec son sourire énigmatique, « voltairien », épithète que l’un de ses commentateurs attitrés avait accolée à son nom, signe même de son style de pensée qui, lorsqu’IL parlait en public donnait l’impression d’être improvisé sans qu’à aucun moment, on ne pût jamais le soupçonner de sacrifier aux effets de manche d’une rhétorique truquée mais qui, au contraire, apparaissait comme la quintessence d’un long travail souterrain, d’une longue et minutieuse recherche. À l’instar du guide de haute montagne, cherchant méthodiquement une voie dans un chaos rocheux et s’exposant en première ligne au risque de se perdre ou de dévisser, LUI, s’aventurait dans des espaces qu’il était le premier à explorer, au bord de s’égarer dans des aberrations, dans la complexité inouïe, surhumaine des sujets auxquels Il s’affrontait. Parfois c’était au prix de méandres ou de sautes brutales de raisonnement, qu’IL parvenait à faire ressortir une question, une hypothèse essentielle qui comme par magie illuminait le chemin hasardeux qu’il venait de parcourir. Victoire toujours provisoire qui l’amenait sans s’y attarder, en aventurier de la pensée, à plonger avec délectation dans d’autres matières opaques. Et tous étaient là, médusés, cessant de griffonner nerveusement leurs notes, écoutant la musique des sphères, le silence fécond où les disciples pouvaient à loisir, pour les plus experts d’entre eux, puiser leur miel, avancer d’un degré supplémentaire dans leur propre cheminement, esquisser quelque contre-argument, objection, qui serait immanquablement, quoique toujours avec une exquise politesse, repoussés par LUI, renvoyant l’audacieux à ses interrogations, l’invitant à s’aventurer plus loin encore. Ceux qui s’efforçaient simplement de le suivre, ils étaient saisis, fascinés par ce brio, cette profondeur insondable, inaccessible, de Sa pensée et se bornaient la plupart du temps à n’en accrocher que quelques bribes, quelques éclats, n’en écouter que la ligne mélodique, le haut chant. Parole vive, musique qui les imprégnerait à tout jamais, se logeant au fond de leurs oreilles comme la mélopée d’un chaman. Elle s’insinuerait dans leur histoire, dans leur vie, malgré eux, au-delà de l’oubli, au-delà d’eux-mêmes, leur ouvrant d’autres portes que celles que leur ouvrait le jeu des contingences, des déterminismes qui les avaient façonnés. Cette musique de la parole se réveillerait de temps à autre en eux, les accompagnant dans leur vie, se frayant une place particulière dans les plis de leur cerveau, de leur être, modifiant leur manière d’être au monde.
Final de la conférence, volcan jetant ses dernières étincelles. LUI, plongé dans ses pensées, entend à peine les interpellations de ses proches, salue machinalement les têtes connues. Assis, immobile, le dos à la lumière, il efface le barbu à lunettes et la blonde diaphane, il efface les bruits de l’assistance, qui déjà se pressait hors de la salle. La feuille disposée devant lui était blanche.

Christian Zimmermann/ octobre 07

Évocations croisées de mes premiers cours de philosophie, et plus tard des cours de Philippe LACOUE LABARTHE, d’Armand ABECASSIS, d’une conférence d’Umberto ECO, d’enregistrements des cours de Gilles DELEUZE et de la lecture d’un livre d’entretiens (Pourparlers)

« Poètes, vos enfances » était le thème du printemps des poètes ,cette année.

La lecture/spectacle a eu lieu le 16 Mars  devant un public toujours

nombreux.

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2011

« Traversée(s) » dans le cadre du Printemps des Poètes ayant comme thème, « Infinis paysages », lecture/spectacle à Sainte-Foy- lès-Lyon, le 15 mars

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2010

À la librairie « L’étourdi de Saint-Paul », le vendredi 21 mai 2010, une lecture sur le thème du Printemps des Poètes « Couleur Femme » :

« Plurielle, singulière »

2009

À Sainte-Foy-lès-Lyon, vendredi 13 mars 2009, public nombreux pour le spectacle

« Clown, ris ! »

Cliquer pour voir ou revoir des extraits du spectacle.

les clowns

le parti d’en rire

si rares sont les grandes étendues calmes,

C’était le Samedi 4 avril 2009
69, Condrieu
Clown, ris !

Nouvelle lecture spectacle dans le cadre du Printemps des Poètes, par la compagnie des Ateliers d’écriture de l’Arabesque : « Les Viveurs Lunaires »

« Clown, ris ! »

avec cette année la participation des « 5 Ascètes » (ils se sont rencontrés dans l’ensemble vocal “Kapele”et puis les cinq compères ont constitué ce “quartet” masculin, inspiré de la tradition des “barbershops”)

C’était le 10 octobre 2008
à la médiathèque Elsa Triolet
de Pierre-Bénite (69)

2008

Dans le cadre du Printemps des Poètes :
« Place des Éloges »

Printemps des Poètes 2008

Cliquez pour voir un extrait video.

2007

Dans le cadre du Printemps des Poètes : « MusipoAimes »

L’amour décliné en trois tableaux : l’amour de sa terre, l’amour de la famille, l’amour amoureux.

Cliquez pour voir un extrait vidéo.

Et les années précédentes…

2006 : « La Poésie à travers les âges » par « Les Viveurs lunaires » Dans le cadre du Printemps des Poètes à la Bibliothèque Léopold Sédar Senghor à Sainte-Foy-lès-Lyon. Accompagnement musical sur scène.

2005 : « A B Blanc Bleu… C… pour demain ! » mise en scène : Dominique Sandreschi.

Lecture-spectacle à partir de textes tirés de l’anthologie des Ateliers d’Écriture de l’Arabesque, publiée aux Éditions des Traboules en 2004. dans le cadre du Printemps des Poètes, Bibliothèque Léopold Sédar Senghor à Sainte-Foy-lès-Lyon.

Et à l’espace Jacques Prévert à Condrieu.

2004 : Reprise de la lecture « Quelques-uns tombent dans le jour » dans le cadre du Printemps des Poètes Bibliothèque Léopold Sédar Senghor à Sainte-Foy-lès-Lyon.

2003 : Villa Gillet, Lyon « Quelques-uns tombent dans le jour » mise en scène Dominique Sandreschi

Dans le cadre du Printemps des Poètes et de la résidence de Gérard Noiret à l’IUFM de Lyon

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